Un jeudi de pluie. Marie-Gabrielle et Berthe sont à l'abri dans le giron de la cuisine. Chaleur et chanson. L'une glisse en souplesse de la cuisinière à la grande table où se préparent les herbes et les jus. Lalala lalaire. L'autre la suit, la sert dans son office. Lalala lala. Elle gratte les coques des moules, les frotte sous l'eau jusqu'à obtenir leurs joues lisses et noires comme l'ardoise. Les petits légumes étuvent clans leur bain de vapeur. La buée qui monte des casseroles éteint progressivement la pluie contre les vitres. Le beurre grésille avec l'oignon, le thym et le laurier dans la marmite chauffée à vif. Marie-Gabrielle y jette les moules. Les coques résistent, gémissent, s'ouvrent dans un spasme. Leur chair jaune est nue. Et le cri de la moule sous la brûlure déchire les tympans de Berthe.
Un jeudi de pluie. Marie-Gabrielle et Berthe sont à l'abri dans le giron de la cuisine. Chaleur et chanson. L'une glisse en souplesse de la cuisinière à la grande table où se préparent les herbes et les jus. Lalala lalaire. L'autre la suit, la sert dans son office. Lalala lala. Elle gratte les coques des moules, les frotte sous l'eau jusqu'à obtenir leurs joues lisses et noires comme l'ardoise. Les petits légumes étuvent clans leur bain de vapeur. La buée qui monte des casseroles éteint progressivement la pluie contre les vitres. Le beurre grésille avec l'oignon, le thym et le laurier dans la marmite chauffée à vif. Marie-Gabrielle y jette les moules. Les coques résistent, gémissent, s'ouvrent dans un spasme. Leur chair jaune est nue. Et le cri de la moule sous la brûlure déchire les tympans de Berthe.
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