"Près des jambes de mon frère, il y avait les jambes de l'autre, ses pieds étaient petits et autour de ses chaussures de cuir jaune flottait une odeur de cirage.
Je tendis une main qui ne semblait pas m'appartenir, une main de poupée, vide à l'intérieur. La paume dans laquelle je la déposai était grasse et moite. Je sentis que l'homme faisait un effort pour se lever..."
Et c'est le mariage. Le mariage à quinze ans, comme un long suicide. Dans le village près d'un bras du Nil. Dans la maison aux hideux bibelots. Dans la chambre où blêmissent les bouquets d'immortelles. Dans le lit où elle serre les dents.
Tragique destin de femme, brisé dès l'enfance, que ce pur et sobre roman arrache au silence. Magistralement. Comme une délivrance…
"Près des jambes de mon frère, il y avait les jambes de l'autre, ses pieds étaient petits et autour de ses chaussures de cuir jaune flottait une odeur de cirage.
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