« Il y a un goût du secret, du caché, de l’interdit, qui m’est venu très tôt avec la détestation de ma condition d’enfant et la rumination de quelques jouissances. Qu’est-ce que je cherchais dans le noir, coincé sous cette carcasse de gamine qui tremble nerveusement et m’écrase ? Je m’en souviens : je cherche mon bien. J’avais huit ans, je ne l’oublie pas ! Mais je me rappelle ces moments avec une précision d’autant plus exacte qu’elle est le miroir de ce que je suis aujourd’hui. C’est la première fois qu’on s’oublie sur moi. »
L’autobiographie inattendue de Jacques Chessex ? Dans le clair-obscur du temps et de la mémoire, certaines scènes frappent, cinglent, retiennent. Une jeune fille battue au fouet à chien. La peau interdite et offerte d’une femme dans l’église de Fribourg. L’odeur de l’encens froid. Une mère aux yeux bleus qui ne pardonne pas. Une lettre à ses propres fils où il leur demande le jour venu de l’aider à mourir.
Chessex dit la vérité. Il dit parfois l’innommable. Il dit le trouble du passé. Il n’a pas peur d’être si magnifiquement impudique.
« Il y a un goût du secret, du caché, de l’interdit, qui m’est venu très tôt avec la détestation de ma condition d’enfant et la rumination de quelques jouissances. Qu’est-ce que je cherchais dans le noir, coincé sous cette carcasse de gamine qui tremble nerveusement et m’écrase ? Je m’en souviens : je cherche mon bien. J’avais huit ans, je ne l’oublie pas ! Mais je me rappelle ces moments avec une précision d’autant plus exacte qu’elle est le miroir de ce que je suis aujourd’hui. C’est la première fois qu’on s’oublie sur moi. »
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